Жизнь и Смерть

                «Разрозненному обелиску
                Стоять на площади тоска!
                Снег, дождь, туман нависший низко,
                Мертвят изрытые бока»

                (Т. Готье, «Парижский обелиск»)


И Смерть к надежды обелиску
Пришла с костями – вот тоска! –
Стоит, к земле склонившись низко,
И стала косточки таскать.

Их вынимала из кошёлки,
Бросала зло под обелиск,
И вдохновенно голос тонкий
Вокруг звучал – пел василиск.

Он пел свои восторги Смерти
И Жизнь порочил, как хотел, –
Катилось Солнце круговерти
От городища праха тел.

Всё тлен и прах под ярким солнцем,
Напрасно всё и под луной,
Хоть будь ты трижды три гасконцем,
Иль пятью пять своей зурной,

Тебя, как всех, объемлет смертью,
И не почувствуешь вреда –
Поймают всех колючей сетью
И не оставят ни следа.

Но вышло время у природы –
Она боится пустоты!
И встали тут мгновений роты
И стали жечь вокруг костры –
 
Костры природы очищенья
Во имя света и любви;
Цветы от Смерти отлученья,
Как будто Спасы на крови.

Не прозвучит стихом победным
Печаль под солнцем золотым,
И не останется Мир бледным
Под небом светло голубым.

Не станет духом преклоненным
Молиться Смерти горячо,
Но светлой Жизни озаренным
В веках продлится он ещё!

Как поезд в тупике вокзала,
Застынет Смерть – пронзит игла
Всю суть её, как та вонзала
Во всё живое когти зла.

И день наступит величавый –
Его с восторгом встретит Мир.
Никто не вспомнит о костлявой,
Сегодня Жизнь – живой кумир!

Среди восходов и закатов,
Среди трущоб и пирамид.
Среди рабочих, депутатов
Она торжественно стоит.

Венок сплела ей базилика –
Ему и равных в мире нет,
А Мир ещё не видел лика
У Божества прошедших лет.

Но время не стоит на месте –
Рекой без устали течёт:
Мир простоит сто лет по двести,
И Жизнь всегда найдёт почёт.

Мир простоит ещё и дольше
И не прервётся Жизни бег,
А вместе с ней полней и больше
Продлится легендарный век

Поэтов мира вдохновенья,
Творцов нечаянной души:
Одни  –  приходят на мгновенья,
Другие – только начинают жить.

И Жизнь сама  – короткий миг
Среди просторов небытья,
И, может быть, случайный крик
Услышат звёзды, без нытья?

То я кричу в своей квартире,
Забыв печаль и суету:
Как жить прекрасно в этом мире
За мысль одну, а не еду!

Я не сошёл с ума от счастья –
От счастья быть Поэтом сна, –
Сам Мир взорвался в одночасье
Бутоном дня. Пришла весна

Как мощный ветер вдохновенья,
Как ураган моей любви, –
Вреда не сделают стремленья,
Не сокрушат чужой судьбы…

Стекли года ручьём прилежным:
И мы – не те, и мир – не тот,
Но лишь поэт остался прежним
И на лицо и на живот.

Его живот – на загляденье,
Но злостно шепчутся враги,
Что обречён на невезенье,
Хоть в Антарктиду ты беги.

Но Антарктида – материк,
Шестой по счёту на Земле:
Он собою так велик,
Как вечный памятник зиме!

Но мне, друзья, туда не надо,
Не посылаю и врагов:
Молчанье мира мне – награда –
И сила ваших тумаков.

Я к обелиску той надежды
С открытым сердцем прихожу –
Не скоро я закрою вежды,
Не скоро дни свои сложу.

Пока же это не случилось,
Стихи старательно пишу –
Мне лишь Звезда во тьме лучилась,
И ныне я её ищу.

Я не ищу в природе мщенья
И суд огульный не вершу –
Лишь только мыслей откровенья
Сейчас за пазухой держу.

Чужую боль в себе не множу,
Не отдаю на зло ножу,
И, как жилет, не рву я кожу –
Одну любовь в себе ношу.

Приду я Смерти на могилу
И возложу к ногам цветы,
Пролью на голову текиллу
И разовью свои мечты:

«Пускай покоится там с миром
И не печалится она,
Пока живу свой век Сатиром
И помнит Женщина одна!»


Андрей Сметанкин,
г. Душанбе, Республика Таджикистан,
12.10. 2011