Про жизнь

Я жил,
Вот в общем-то и все.
Я был,
Да кто здесь только не был.
Обычное житье-бытье,
И все б путем,
Когда б не небо.
Ну не сложилось, не срослось
В тех поисках прикосновенья
Того, который есть любовь.
И только гиблые сомненья,
И только гибельный вопрос
Кто он, за тонировкой ночи
Кто он, чей взгляд меня насквозь,
Иль вскользь...
Зачем он кто,
Что он мне хочет...

А в небе ночь -
Нагроможденьем
Всего и вся.
И еще теплится мгновенье,
Что жизнь моя.

Сегодня он очень недобр,
Больно в запретную зону памяти,
Ту, что обычно старательно в обход,
И трясет, как ошибки начальника,
Места, где мозг сам себе врет.
Удрать бы.
Но это сейчас едва ли,
И где они спасительные кусты.
Ткнул мордой - помнишь, какие там открывались дали,
А ты...

Там было небо,
От самой крыши,
И дальше, дальше,
И выше, выше...

Злорадствует -
А жизнь-то  -  все больше воспоминания.
Сопливые,
Ах вон там,
Ах вот если бы да кабы
Зверем в этом дурацком соревновании...
У тебя были довольно сносные мышцы,
Но ты сторонился борьбы.

И в самое-самое...
Тихий далекий голос…
- Приехал бы, и ничего б не случилось,
Теперь же зови, не зови...
А ведь ты приезжал, но не решившись,
У неба выклянчивал милость,
А потом и не понял,
Что это тебе признавались в любви...
И сжавшись в трясущейся шкуре,
Идиотски шутил.
Дурень.

Когда б бродягой по временам
С сумой заплечной.
Там всюду двое – я и она,
И только потом Вечность.

Чем ответить.
Лишь огрызнуться взгляду,
Прячущемуся где-то,
В какой-то вселенской тени.
Слушай,
Оно тебе надо,
Тебе нравится смотреть на все это.
Ну тогда извини...

А может...
Кого-нибудь изгоняющего.
Пусть попляшет с бубном,
Почти варьете.
Как-будто б надо,
Решиться трудно,
А вдруг изгонятся не то и не те.

А если по горлышку ласково ножичком.
Да будет земля для тебя.
И по капельке, по чайной ложечке
Выдавить ржавчину из себя.
Потом в доноры жизнерадостного,
Толстокожего, с толстой задницей.
Олигарха ли,
Патриарха ли...
И плевать на все.

Поздно.
Доживаем свое.

И эти сомненья развесистей клюквы,
Что как-то все это не то и не так.
Хреново быть посланым на три буквы
Диагнозом - … .


Я, кто никогда не мог отличить дьявола от пророка,
(Интересно, а кто отличит)
Живший где-то между полудобродетелью и полупороком,
(Молчи, грусть, молчи)
В своих делах и мыслях сомневавшийся всегда.
А что если правда  - есть память у Бога
Фискальная,
Для страшного суда.

И вот тогда глаза в глаза,
Прольется свет.
И я узнаю этот взгляд…
А может нет.

Но мое ощущенье души,
Что конечно предчувствие Бога,
Может правда, что мир этот есть не в пределах границ,
И моя матерьяльность не так уж ущербно убога
И дописанных мной никогда здесь не будет страниц.
Все продлится всегда,
Если время имеет значенье,
И затоптано будет проросшее было былье.
И возникнет оно,
То искомое прикосновенье.
Я конечно же жив,
И конечно же это не все.