На белом свете в чёрных облаках
нас образы страшат всего, что может быть.
Их не расшифровать, и не забыть,
и устоять бы только на ногах.
И разгадать бы хоть один клочок –
«разверстый рот», «крыло», «лицо», «перчатку»…
что в ген запишутся сквозь тонкую сетчатку,
в заносах следствий обнажив исток.
В них смысла нет. И лужами смолы
они несутся в пламени заката...
Так отвернись. Они не стоят взгляда,
пустого страха или похвалы.
Любой «Пророк» вещает катастрофы.
Не о вещах подумай, - о себе.
Их ржа сожрёт, а плоть растащат дрофы.
А нам – писать.
Ты – мне, а я – тебе.
_______________________
Поэты Катастроф
© Copyright: Владимир Мальчевский, 2011
Свидетельство о публикации №111101309410
Свидетельство о публикации №111101309410
Рецензии