За окном сгущаются краски...
Толь к ненастью, то ль просто кажется...
Мне навстречу плывут лица-маски,
То ли прячутся, то ль куражатся...
Ворох писем, но нет в нём главного,
Куча снеди, а есть, не хочется
И бокал с горчащей отравою
Недопитого одиночества...
Свидетельство о публикации №111101309151