Домой

Как у вас говорят - вышел из праха и в прах обратившись, вернулся...
В дом, что из года в год носил под просторной рубахой, где от лица твоего - чтоб не сделал, каким бы ни стал -
не отвернутся
и стены там, веришь ли, помнят тепло твоих пальцев и занавески - все те же
их еще бабушка вышивала на ивовых пяльцах... а ты улыбнись, как в детстве умел улыбался...
Как хрупкий росток сквозь оковы холодного мира ты тянешь ладони к притихшему небу -
скоро гроза... Вздохнет тяжело, свернется клубами дыма... Пружиной, отпущенной звонко взовьется до солнца,
обрушит потоки гулкого ливня - смотри как под струями вязы смеются, как хлещут бичи водяные по лужам,
слушай, как в сердце раскатами бьются летящие грозы...
Куда тебя звали, согревая улыбкой горько-серебряных глаз в витражах- лабиринтах, где входы увиты печалью,
где пепельной мантией тебя Горе касалось не раз, скользя мимолетно тенями колец обручальных.
И голос твой замерзал в тишине восковой снежинками белыми ложась на каштаны
ты все позабудешь, только не тронь - они еще кровоточат - рваные раны...

Слышишь, тебя зовут - там в поднебесье жаворонков солнечные лучистые голоса
Чувствуешь - там, в подреберье бьется живое, как дикая птица, как будто в тебе сошлись все магнитные полюса...
И приветливо машут крахмальные облака...
И радуги коромысло упирается в омытые ливнем луга...
Кажется - вдох - и улетишь! В дом, которым пахнут эти ветра...
В дом, где уже так давно... так давно не бывал...



Фото скопировано из сети Интернет