Станция - время

   Молча, устало понурив голову, с тяжелым  взглядом смотрю на стоптанные ботинки. Автобус уже давно должен был приехать. Но его нет. Его очень долго нет.
   Если я стою… тогда что, время тоже стоит? Кто стаптывает мои ботинки, когда я недвижима. Наверное, это он: ржавая старая развалившаяся коробка под названием – автобус, украл мое время. Похитил горсть алмазов из моей сумы и сыплет ими, тарахтя по ухабам в моих ботинках.
   Я задерживаю дыхание, шевеля взглядом время, пылью осевшее на моих ботинках. Меня нет, потому что я не дышу. Я не существую, потому что я – часть остова, ребро времени, исчезнувшее в чавкающих домнах путей и тупиков.
   Станция – время. Там, откуда я пришла, время повсюду. Там, куда меня приведут ботинки – время редкость, раритет, оно – бесценно. Сейчас, здесь, на этой вылинявшей от дождей станции, на задержанном дыхании я могу рассмотреть, потрогать время, прикрыв жеманно глаза, понюхать эту изысканную тарталетку с голубой плесенью.
  Забавный водитель у этого автобуса. Время скользнуло к моим ногам, подталкивая к лязгнувшей двери. Никого, кроме водителя. Автобус пуст. Быть может на следующей станции кто-то подсядет и будет веселее. Замелькали за окном лица… утро, вечер… без дня и без ночи. Рванул мимо месяц, год, другой… Стоп. Наконец-то.
  Станция – время.
  Водитель… он мне сразу показался странным.