Спасение стихами

                «И в косы, там, где виден редкий,
                Петуший коготь, ветвь маслин,
                Они запрятали, кокетки,
                Кораллы и траву глубин…»

                (Т. Готье, «Нереиды»)


Я пред читателем играю
И честно исполняю роль,
И пусть немного завираю,
Но не доставлю сердцу боль.

В своих трудах снимаю шляпу
Перед французским чудаком.
Но не даю ему «на лапу» -
Не столь богат я «чердаком».

Но, всё же, с ним я соревнуюсь –
Не в том, чтоб «творчеством побить»,
А  в том, чтоб слогу повинуясь,
Друг друга стоит нам любить.

Итак, сегодня начинаю,
Придя с работы в этот час, -
Талант Готье я почитаю
И уважаю среди нас…

Прошедший день был продуктивным –
Работ я много написал, -
И вечер стал на редкость дивным,
Когда мечта спустилась в зал.

Она мне пела непрерывно –
Все ноты терцией слиты,
А голос мой звучал противно –
Тотчас поникли все цветы.

Поверхность времени от зыби
В сердцах волнуется: не пой! –
Склонившись, я в своём изгибе,
Как вор ночной, иду в запой.

Талант писать – не столько редкий,
Не обещает он маслин,
Его не чествуют кокетки –
Ему, порой, не до глубин.

Вино играет, а на шее
Моей болтаются стихи
(В какой-то старенькой ливрее)
И мне кричат в лицо: дыхни!

И я беру стихи рукою,
Что в дом пришли туманом грёз.
Они, разбойники, мукою
Сменили цвет моих волос.

Ещё бутыль разбить могли бы
О свой ямбический излом,
Но я схватил скелет от рыбы
И дал объеденным хвостом!

Они взбесились тут от злости,
Подъели, черти, плавники,
Подъели остов рыбьей кости –
Добрались тихо до руки.

Но нет, шалеете, ребята
(Сказал, скорее, сам себе):
И хоть душа моя распята,
Но сила есть в моей руке!

Стихи, услышав речь смешную
Из первых уст в парах вина,
В ответ сказали речь такую,
Что стало, парни, не до сна…

Мои стихи, подобно судьям,
Тут объявили приговор:
Меня сослать на веки к стульям,
Как будто я какой-то вор!!!

И вот свои развесив флаги,
Изъяли пачку сигарет
И написали на бумаге,
Что мне показан винегрет,

Что я такой ужасно белый,
Худой, как тонкий карандаш,
И, как поэт, ещё «не спелый» -
Ну, словом, полный «патронташ»!

Потом они меня подняли
И уложили на диван –
Сидели рядом и не спали,
А я храпел, как павиан.

Когда ж проснулся на рассвете,
Протёр с усилием глаза.
Стихи умчались на ракете –
Вернулись в рощицу назад.

Вернулись в рощицу Парнаса,
Где протекает Геликон
(Поёт то тенором, то басом),
И возит их крылатый конь.

Минуты в вечность уплывали
В виду мифических трирем
И звёзд из моря доставали
Для ненаписанных поэм.

Сегодня я – поэт, не пьющий
И не курящий сигарет,
По вдохновению плывущий,
Объездив стул и табурет.

О рифмы древних мифологий
И рифмы нынешней струи,
Ко мне не будьте слишком строги
Среди заброшенных руин.

Сегодня я пишу иначе
И новой верой полон я.
Но, прежде, я – живой и, значит,
Там отдыхает полынья!
 

Андрей Сметанкин,
г. Душанбе, Республика Таджикистан,
11.10. 2011