Ночь.
Полумрак.
Лишь лампы
отсвет робкий.
Тень на стене –
огромный профиль мой.
И карандаш.
Обгрызенный.
Короткий.
Пишу письмо.
Пишу тебе письмо.
Пусть не прочтешь
ты слов моих горячих,
Пусть не узнаешь,
что я здесь скажу,
Пусть мысли даже
от себя я прячу –
Мне всё равно.
Я всё равно пишу.
Да, я люблю! И более,
чем прежде,
Хотя уверен –
вряд ли я любим.
Но всё же в сердце
теплится надежда,
Что счастье
не растаяло, как дым,
И в мыслях тайных
верится немного:
Судьба не зла
и нас помирит вновь,
И на какой-то
встретившись дороге,
Мы обретём
и счастье,
и любовь!
Ташкент, 9.02.66
Письмо
© Copyright: Виктор Игнатиков, 2011
Свидетельство о публикации №111101305931
Свидетельство о публикации №111101305931
Рецензии
Дорога изниоткуда, ведущая вникуда.
Лишь тени, как чудо-юдо, да дальние поезда.
Луну позакрыли тучи, громадные в ночь дома,
Да свет семафора - лучше, чем вовсе глухая тьма.
Звезды взгляд, пеной кипучей об обморок море бьёт,
Задумчивость это лучше, чем вовсе раздрай, разброд,
Чем мыши, что вместо мыслей спешат в голове, в висках,
Лишь ветер серебрян быстрый, качает нас на руках...
Агата Кристи Ак 01.08.2012 21:52 • Заявить о нарушении
Лишь тени, как чудо-юдо, да дальние поезда.
Луну позакрыли тучи, громадные в ночь дома,
Да свет семафора - лучше, чем вовсе глухая тьма.
Звезды взгляд, пеной кипучей об обморок море бьёт,
Задумчивость это лучше, чем вовсе раздрай, разброд,
Чем мыши, что вместо мыслей спешат в голове, в висках,
Лишь ветер серебрян быстрый, качает нас на руках...
Агата Кристи Ак 01.08.2012 21:52 • Заявить о нарушении