* * *
В здешнем воздухе - запах беды,
стойкий привкус испорченной крови,
конопли, белены, лебеды,
шарлатанской бурды в изголовье.
Чай ли мутный в плацкарте хлебну,
опрокину ли с лабухом сотку,
всё не млеко - обиду-вину
льёшь ты, мама, мне в певчую глотку...
А ведь помню: в начале начал -
до меня, до родильного стона -
на лету я тебя привечал,
непорочную, как Дездемона.
И от детских ангин-скарлатин,
от стареющих глаз виноватых
не спасясь, добреду я один
до кладбищенских нищих мордатых.
Синь - полнее, и осень - живей
здесь, на буйно ветвистом погосте,
где кустарник дворняжьих кровей
из гостей меня ждёт, а не в гости,
где как будто бы слышат меня
те, кто буквы мне дал и бумагу.
В свете солнца короткого дня,
троеперстием плоть осеня,
эго нервно косится на Яго...
Из гостей меня ждёт, а не в гости...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2011
Свидетельство о публикации №111101305298
Свидетельство о публикации №111101305298
Рецензии
Удивительной силы и горечи стихи, Сергей. Густо замешано.
Надя Яга 14.10.2011 20:01 • Заявить о нарушении
Надя Яга 14.10.2011 20:01 • Заявить о нарушении
Большое спасибо, Надя.
Рад снова слышать отклик от Вас.
С уважением , С.Ш.
Сергей Шелковый 15.10.2011 13:52 Заявить о нарушении
Рад снова слышать отклик от Вас.
С уважением , С.Ш.
Сергей Шелковый 15.10.2011 13:52 Заявить о нарушении