Психоз

Албусарт
На ветках спит вчерашняя метель,
И душу гордость разрывает,
Какого, черта ты тут сел,
Не видишь – Солнце умирает.

В зловещей,  пагубной росе,
На самом дне, глубокой капли,
Притих, зажав руками банки,
Горбато-вычурный Психоз…

Орет, вот сука, вены жрет,
Глотает с банок каждый луч,
И кровью запивает, бледных рук,
С улыбкой, вспоминая этот путь.

Да, я герой, убил светило,
Но Вам же мало было?
Что Вы ценили? Смерть?
Она на Вас и глазом не смотрела…
Вы, просто тлели, пеплом под луной,
И в действиях нет радости и горести,
Куда страшнее безразличность к совести…

albusArt, 2011, Киев


© Copyright: Албусарт, 2011
Свидетельство о публикации №111101302786
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Албусарт
Рецензии
Написать рецензию
Очень понравилось!
Чувствуется оголенный нерв...

Лера Гончарова   28.10.2011 14:06   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Албусарт