Как будто писал мне булгаковский Воланд...

Какая мистика нам без числа тринадцать,
Какая тайна, без открытий нам?
Открытий было, я напомню, все ШЕСТНАДЦАТЬ,
А стих написан в перерыве сна.
            Автоэпиграф.



Так в нашей науке сильны бюрократы,
Что власть против них ничего не имеет,
Я делал открытья без всякой затраты,
И слышал- Как делать открытья он смеет?!

Я делал открытия как бы спонтанно,
При этом был творческих замыслов полон,
Ответ же мне был, как из вражьего стана,
Как будто писал мне булгаковский Воланд.

А если спонтанно, что было мне делать,
Я как та пчела, стал людей звать на помощь,
А он отвлекает все наши отделы-
Я слышал, как будто наука- нам овощ?!

И стали открытья все манной небесной,
Ко мне приходить- вёл с микробом диалог,
Когда наверху ты, то чувствуешь- бездна,
Для счастия людям как надо нам мало

С стали открытия АМФОРОЙ чудной,
И стали светиться гирляндой чудесной,
Была та дорога Познания трудной,
А как же иначе, скажу я вам честно?!

Иллюстрация из инета.