М. Тереховой.
Граница – лабиринт кулис.
А там – сияющее царство,
Где всё – притворство и коварство,
Добро и зло – лишь ваш каприз.
Сегодня сыплются цветы
Со стен фанерного Парижа,
И Генрих ловко кольца нижет
На ваши ломкие персты.
И позабыто, как вчера
Вы умерли от рук супруга,
И как финал ваш был поруган
Визгливым «браво!» из-за рамп.
Что вам до прошлого? Убит
Был Ричард – вот он в мятых латах,
И на плечах его покатых
Цепь бутафорская горит.
Его ещё не пробил час.
А вы над чёрной ямой зала
Через мгновенье от кинжала
Падёте уж в который раз.
О, ваш блистательный конец!
Оцепененье, бледность кожи!
И только фальш фанфар тревожит
Боль тысяч замерших сердец.
Но занавес взметает свет,
И вы бредёте в пыльный морок
Закрыв глаза, и ваши сорок,
Как тысяча гремящих лет.
Прима
© Copyright: Борис Илюхин, 2011
Свидетельство о публикации №111101209137
Свидетельство о публикации №111101209137
Рецензии