Письмо...

Давай забудем обо всём.
Я напишу тебе письмо
и всё, что выцвело давно,
на миг вернётся на листок.
Я напишу тебе комок,
бессмысленных и глупых фраз,
что с потрохами меня сдаст,
как больно стало мне однажды,
и возвращаться в это дважды
больнее, чем читать письмо.
Но всё же, иногда слова
не могут описать того,
что чувствует душа пустая,
когда однажды, понимая,
сидит исчерпана от слов.
И хочется бежать внезапно,
но понимаешь, что куда
не глянуть, чтобы бежать, глаза
увидят силуэт его.
И ты пытаешься кричать,
кричать ему, чтоб он поверил,
чтоб оглянулся, хоть разок,
пытаясь в пустоту не верить,
вернуть то чувство тебе смог.
Но этого не происходит
и ты, закрыв глаза на миг,
осознаёшь, что он другой,
что он не тот, кто был с тобой,
не тот, кто пишет до позна,
не тот, кто думает всегда,
не тот, кто не писав стихи,
вливая душу, пишет их,
не тот, кому ты доверяла,
не тот, с кем сердце замирало,
уже не тот, кто любит так,
как тот любил тебя "дурак".
Он тот, кто больше не придёт,
он тот, кто грусть пренебрежёт,
он тот, кто был иным когда-то,
он просто тот, а не родной,
я понимаю это снова,
и убеждает меня Он.
Я напишу тебе письмо,
но когда ты поймёшь его,
жаль выцветет листок бумаги
и не исправит ничего.