Художник

На каменистом берегу у далекого, холодного моря
Стоит художник жизни, познавший истинное горе.
Он вдыхает с ароматы волн морских с упоеньем,
Слушает глухое ворчанье воды с наслажденьем.

Он не вытирает с лица капли морских брызг
Он наполнен радостью, как будто бы напился вдрызг.
Он готов так простоять здесь недвижно не год и не два.
И ему наплевать, что скажет о нем людская молва.

Ведь он выше жалких людей, их суетных желаний.
Ему никак не понять их глупых и низких мечтаний.
Ему безразлично их ничтожное существование.
Ведь он всегда встречал в их глазах непонимание.

Но его не волнуют примитивнейшие предрассудки.
Ведь он меняет свой мир по нескольку раз каждые сутки.
Ведь он жизни творец, он рисует чужие людям миры,
В которых фантастические картины четко видны.

Он легко сочетает невозможное с самым реальным,
Он рисует мир, который хотел бы назвать идеальным
Он создает причудливых, фантасмагорических зверей
Он возводит на трон и низвергает в бездну царей.

Он создает мимолетно добрый свет и ненавистную тьму,
Зло и добро, правду и ложь, порядок и хаотическую кутерьму.
Он пририсовывает своим созданьям чувства и разум
И его верная кисть его еще не подводила ни разу.

Он вкладывает свою бессмертную душу в рисунок,
Который для непосвященных напоминает природы парсуну,
Но это целый мир, целая вселенная, которая существует, живет!
Но художника, с его гениальностью, так никто и не поймет…