Когда я убил тебя в первый раз,
было не больно – легко прошло, сошло с рук.
Ты не заметила даже, не дёрнулась; было с тобой у нас
всё, как и прежде: счастье там, радость, музыка... –
привычный круг.
Следующим летом дуплетом выстрелил,
и снова – убил легко.
Но на душе не очень было –
тень, что ли на плетень легла…
Да и сама ты тоже:
засуетилась, заёрзала, вскипела как молоко…
Видно, почуяла что-то.
(Знать никак не могла).
Третий раз убил тебя – сам, было, не погиб.
Всё так серьёзно вышло – отдачей свалило с ног.
Но ничего: очухались, встали, кой-как смогли
дальше тянуть.
(А надо же! – точно попал в висок.)
Ну, а теперь прибрал тебя насовсем.
Похоронил как смог, всё сделал,
навёл марафет, простак...
Плачу, плачу… Лечусь. Вижу тебя во сне.
Всё ты поёшь, всё крутишься,
всё не поймёшь никак.
Когда я убил...
© Copyright: Чемодан Героя, 2011
Свидетельство о публикации №111101206341
Свидетельство о публикации №111101206341
Рецензии