***

Морозный мрамор
               руку жжет опять,
И вновь он -
             спит, а я
                - бегу:
По снежным улицам
                летит
усталый взор.
              Колена 
                - на снегу.
И сотни белых лун
            сжигают
                время
                вспять...

И слышен трепет душ.
                Их свет дрожит,
И слепит он.
              Приют смирившимся глазам...
А может сон?
              И может это
                мир
                летит
                к моим ногам?...


Рецензии