Бывает, можно и не ждать...

Бывает, можно и не ждать, а приходить так, просто...
На серый, ветреный перрон, к стальной, в узор, скамейке.
Как на отрезанный от всех, но свой, любимый остров...
И повторять так каждый раз, как музыку в ремейке...
Вокруг течет, грохочет жизнь... Вот раз! И все! Не слышу!
Все разговоры, встречи, смех... Все будто растворились...
Лишь холод стали на ладонь... И звук дождя по крыше...
Вокзальный шум, словно прибой... В единое все слились...
Я не грущу... Мне хорошо... Вот только не хватает,
С соседней улицы, чтоб клен, был здесь, со мною рядом...
Я бы смотрела, как кружась, листы его летают...
Я бы ловила их рукой... И провожала взглядом...
Сталь обжигает! Холод в ней. А листья... Листья греют.
Но у деревьев корни есть... Не сдвинуть, как тебя...
Но, как и я, они грустят... И, иногда, болеют...
Листы-ладошки на скамье... Сижу их теребя...
Однажды, снежною зимой, приду я к ним согреться...
И буду никого не ждать... /Ты знаешь, так бывает/
Ловить снежинок хоровод, и слушать свое сердце...
Перрон холодный лишь поймет, кого мне не хватает...



Акварель Стива Хэнкса США