Прости меня за то, что я жива...

Прости меня за то, что я жива,
За то, что я могу идти куда-то,
Слагать в стихи занудные слова,
И видеть эти рваные закаты.

За то, что не могу не сохранить
Былое лето, весна, зимы, чувства,
За то, что ничего не изменить,
А в этой тишине сегодня пусто…

Мне кажется давно, что это - крест,
Что жизнь моя должна иной остаться,
Но за прощеньем неба нету мест,
Поэтому дано ещё скитаться

Сто тысяч лет и миллионы зим,
Теряя всех, себя не замечая.
Ты знаешь, кто сейчас необходим
Мне вместо той огромной чашки чая?..

И кто мне дал не крылья за спиной,
А море оплеух, пинков без дела...
И это было счастье мне одной...
Я этого, быть может, и хотела...

Хотела не уйти - остаться лишь,
Хотела посмотреть, как это - верить
Тем, кто толкает вниз с высоких крыш,
И закрывает снова эти двери...

Хотела посмотреть, понять, усечь,
Ведь этого желали мне, бесспорно,
Но я устала слушать сердца речь,
Оно во мне итак немногословно.

И вот опять мне больно, хоть лечу,
Хоть тысячи падений испытала,
Я всё же не жалею, ну ничуть
О том, что жду чего-то, что мечтала...

О том, что не себе, не для себя
Осенним днём и утром собираю
Охапку жёлтых листьев, миг дождя,
Мне кажется, что так с судьбой играю.

И что давно простил мне это Бог,
Простил, оставив вновь меня на свете,
Когда, казалось, был последний вздох,
И небо исчезало на рассвете.

Я много лет теперь живу вот так,
Иду по миру, жду, не знаю только,
Когда и кем вдруг снизойдёт тот знак,
От чьих нелепых слов мне будет больно.

И кто нож в спину мне определит,
И его вдруг вытащит неслышно,
Кто скинет вниз, и я коснусь земли,
Быть может, сможешь ты?.. Я здесь, на крыше...