Кровиночка моя, ведь сердце стынет...

                В день Поминовения усопших над могилой сына наклонилась мать. О её молитве – не слыхал я горше – не могу я вам, друзья, не рассказать. Без лишних, без словесных ухищрений, но с бледным, как с пергаментным, лицом, она у сына молит о прощении, за то, что не был он воспитан подлецом.
            
                - Мир праху твоему. Прости ж меня... сынок! Но жить без совести ты б всё равно не смог. Ну почему, за что? Не понимаю, ведь за тобой вины я никакой не знаю! За что ж ты отнят у меня судьбиной? Бог мой! Ну, помоги ж ты мальчику в дороге длинной найти свой путь в святой пустыне!
 
                - Кровиночка моя, ведь сердце стынет, когда подумаю: день гибели твоей наступит скоро. Какая ж для меня ты был опора! Но, календарь безжалостный уже напоминает злую дату. Давно ли провожала я тебя в солдаты? И, вот, вернулся, но погиб. Не на войне! И горше мне от этого вдвойне. Ну почему ж не ты, а я осталась на Земле? Сыночек родненький, рассудок мой во мгле.
               
                -Чтоб доживать: и за себя, и за, ушедшего, тебя? Чтоб было, что тебе сказать, когда там встретимся опять? С тобой ведь я пребуду и за гробом. Мы есть – одно! Не разделимы оба. Мир праху твоему, сыночек,отнятый судьбиной.

                -Бог мой! Ну помоги ж ты мальчику в дороге длинной...