Перепутье...

Я, наверное, просто умру,
Где-то в дебрях бетонного леса.
Ни святым, что подвешен к кресту
На потеху какого-то беса.
И не грешником, чтобы гореть
Сотни лет, места в рай ожидая.
Я могу... ничего не успеть,
Даже очень чего-то желая...

Я умру, может быть, просто так:
Иль во сне, на каком-нибудь вдохе.
Или вдруг, не понявши, что... как..
Не дожив до столетия крохи.
Или, можно сказать, молодым,
В дне сегодняшнем, где-то... под вечер,
Взглядом что-то пытаясь, немым...
А к утру... поминальные свечи...

Может, сгину, да так, что найти
Не сумеют и черти, возможно,
Или ангелы – душу спасти...
Почему же мне так... не тревожно,
Видно просто устал от путей,
Что ведут не туда и не с теми.
Жаль не знаю, в какой же из дней,
Я исчезну в распахнутой теми...

   Стало пусто в душе... Отчего
   Мир утратил, почти что, все краски.
   Утомили, наверное, маски,
   Что и сам я таскаю давно....
   Чёрный с белым и серый... Чуть-чуть...
   Рисовать этим радугу... глупо...
   И сжимаю я кисти до хрупа,
   Чтобы чёрным, в сердцах, не взмахнуть...