О местах отдалённых

Разлука. Плед. Сонеты. Вечер.
В дрова зачитанный Шекспир.
Умеем мы толкать без речи,
Флудить в божественный эфир.

Ты мчишься к северу, к роялю,
А я не еду никуда,
И от утра к утру вкушаю
Свой одинокий быт. Тогда,

Когда я был котёнком малым,
Когда сомнений я не знал,
Я сотворил те идеалы,
От коих после пострадал.

Играть ты будешь, Бог на помощь,
Сыграй получше, пусть тебе
Аплодисменты. Я ж, как овощ,
Примкну не к песне, но к стене

И буду плакать, так, без смысла,
Что ты не здесь, в Йошкар-Оле,
И буду ждать часов и чисел,
Когда войдёшь в чертог ко мне.

И, поднят вихрем сублимаций,
Я сочиню пяток стихов,
Хоть я не льщусь и не готов
Восторгов слышать и оваций.

Что стоит мне сорваться с места
И, бросив службу, быт и дом,
С тобою там побыть вдвоём
И жить легко и интересно?

Но скован крепко кандалами,
Я остаюсь: работа – дом.
Ведь счастье, видите ли, в том,
Чтоб труд на деньги обменяли.

Однажды плюну. Вот те крест!
И усажусь за пианино.
Всё полно тщеты, дури, дыма…
Но лишь любовь – краса для мест.