Внутри меня бомбардиры снаряды скидывали
Они опускались на дно, зарываясь в песок.
Птицы плакали, в них попадали – они гибли.
А кто-то сзади дышал в затылок и возводил курок.
Безжалостно поднося дуло все ближе к виску.
По пороху: револьвер тридцатьвосьмого.
От такого разрывает; склоняю колени к песку.
Я опять падаю на колени. Снова
А представь, клюквенный морс вместо крови
Окрасит песчинки в ярко алый.
Револьвер за спиной, бомбы – это все от недостатка воли.
Это от того что ты, мой милый, такой слабый.
Клюквенный морс
© Copyright: Форт Ралей, 2011
Свидетельство о публикации №111101107824
Свидетельство о публикации №111101107824
Рецензии