осень, завянь

Осень обвилась горечью у моего дома,
Солнце катится прочь, туда, где находится запад,
И этот стих, как писал один мой хороший знакомый,
Вы
прочитаете завтра.

Я не люблю их: такие стихи с надломом,
Осень выплескивает их на бумагу из самых легких,
Стартует "завтра", новым и странным комом,
Стартует осеннее утро. Одно из многих.

А мне эта осень застряла, застряла в горле,
И хочется уже зиму, или лето продлить,
Доктор, здравствуй, отсыпь-ка афобазол. Мне
С каждой осенью труднее дышать и жить.

Мне хочется лезть на стены, кричать и плакать,
Осень подсовывает мне яркий желтый-прежелтый лист,
Скамейку, покрытую облетевшим давненько лаком,
И небосклон, что так странно и девственно чист.

Меня эта осень сбивает с привычного ритма,
Перегружает мне тексты и эти строчки
И навевает редкие светлые мысли,
Что и осень пройдёт: вся, до последней точки.

Всего лишь сплин - всё ясно, ни слова больше,
Дурилка, пройдёт оно всё к зимней стуже,
Я держу удар еле-еле (и чуть-чуть дольше)
В надежде, что осень успеет, пройдёт, как моя простуда.