Тяжело быть в ночи мотыльком,
Оставляя душу манящему свету.
Жизнь есть ничто, если в горле ком,
А в груди всё скучает по лету...
Я, разложившись на пазлы, стал
Бесчувственным, наглым и грубым поэтом,
Ночами карабкаясь на пьедестал,
Придуманный тем самым светом.
Отчаянно мечется воздух в лёгких,
Кромсая дыхания правильный ритм.
Моё естество, чуя воли отклик,
Форсирует встречу с гранитом...
Опять с головою в омут.
Снова подводят усталые крылья.
Запятнаны чувства, глупо тонут
За папертью новой любви, пылью...
МотыльКом в горле
© Copyright: Максим Футурист Полежаев, 2011
Свидетельство о публикации №111101105409
Свидетельство о публикации №111101105409
Рецензии