Вся наша жизнь заносится в книгу,
Но не издаётся большим тиражом,
Бывают сюжеты, подобные Кингу,
Бывают комедии, что все "под столом".
А я свою жизнь представляю историей,
Иду по Неве, как Есенин в "Асторию"
Ищу новые главы за тем рубежом.
Мы ходим, как Данте, - часто Кругами,
Не ведая даже, что это за круг.
И в книге моей вдруг стали врагами
Главный герой и утраченный друг.
И, дымкой представившись там, за туманами,
Две правды зачем-то оделись обманами,
Солнце замёрзло и рухнуло вдруг.
А как из рассказа сделать роман?
Кто виноват, если наказанных нет?
Как сладок порою бывает дурман,
Принёсший из Родины дальней привет.
Книга жизни
© Copyright: Константин Анатольевич Белов, 2011
Свидетельство о публикации №111101105076
Свидетельство о публикации №111101105076
Рецензии