Полёт

Деревья за окном , как волосы Марго,
черней кошачьей шерсти до горизонта-пашня,
в романах так бывает- я не успел моргнуть-
и вот уже пора. "Заканчивайте шашни!"-

крик Азозелло в ухо.И кони роют землю,
и Воланд молчалив.И плащ по ветру реет.
Цвет неба ядовит, как выпитое зелье,
и бледная луна, как висельник на рее.

Отчаливать пора, сколь это не печально-
огонь в печах как будто пиастры в сундуках...
Огония ли это? Иль танцы со свечами?
Деревьев силуэты? Манто на мертвяках?

Чего казалось проще -восклискнуть; "Брацы чё вы!
Неужто вы опять за Мастером и рыжей
ведьмачкой - воплощеньем картёжной дамы черви,
подальше от реальности понавострили лыжи!"

Со СтИвинсоном на ночь? Булгаков под подушкой?
Кот. Маг. Пират безногий. Да попка-попугай.
Как Маргарите, пишешь опять своей подружке?
И пышешь вдохновением. Давай - стихи слагай!

Плащ Воланда накроет, лишь ветер дунет в парус,
лишь конь рванет из рук горячую узду,
и вот ты скачешь пО небу - с Марго своей напару,
чтоб вместо бриллианта ей-вечернюю звезду.