Я не творил себе кумира.
Я просто жил своим умом.
Песчинка крохотного мира,
Владел ошибочным письмом.
Сшивал стишки о тонких негах,
Но слишком грубой бечевой.
О листопаде в хлопьях снега,
О мертвой пчелке и живой.
Топтал придуманные чувства
Довольно внятною кирзой.
Увы, не слышал кроме хруста
Другой мелодии борзой.
Уже пора зайти за тридцать!
Уже пора мотать кули.
Да вот с поэзией проститься
Мы с моей музой не смогли.
Хотя поэзия невнятна,
Стиши, смешные копыши.
Листки, чернильницы и пятна,
Как язвы сердца и души.
Любое творчество пригоже,
Но смутен вклад строки в народ.
Куда важней поэта рожа,
И в книжку вклад (рублей семьсот)!
Один знакомый на подмостках
Мир разносил строкою в прах…
А Петербург на старых костках
Читал Скворцова альманах.
И в нежном шепоте провинций,
Поэты маялись строкой.
То улетели к югу птицы,
То прилетели… А на кой!?
А На Кой!?
© Copyright: Станислав Сенькин-Рубанский, 2011
Свидетельство о публикации №111100909211
Свидетельство о публикации №111100909211
Рецензии