Послал в редакцию я семь стихов про осень,

а из редакции мне их вернули восемь.
© Автор неизвестен
       ***
За окном необычно красиво,
Моросящая с неба капель
Красит лаком осеннее диво
Заставляя блестеть акварель.

Мир в объятьях чарующей гаммы
Словно замер внутри янтаря.
Золотятся деревья как храмы
Куполами в тиши ноября.

Даже ветер как будто таится
И не кружит с листвой хоровод.
Очень тихо на ветви ложится
Шелестящею россыпью нот.

Скоро слайды осенних картинок
На полотнах задернутых штор
Тюль укроет из белых снежинок
Обновляя привычный декор.

И потянется к первому снегу
Мой нечаянно брошенный взор
Ощутить белоснежную негу
Сквозь замерзший хрустальный узор.
       ***
Жестока осень, ведь бесцеремонно
Приходит в летний мир нежданно, как палач
И убивает все, что расцвело под солнцем
Холодный дождь, осенний неба плач.
       ***
Окрест окатило окрасом охрОвым,
Отплакала осень опавшим опалом,
Октябрь охотно отмерял обновы,
Оrange отряхнув одеяла;
Обрывки обоев, ошметки отделки,
остылого образа - облика..
Отныне орду
одолели оттенки,
(остывшего олова) облака.

*орда - шум, беспорядок (сл. Фасмера).
       ***
(Неслучившаяся песня)
На холсте дождя рисует листьями
ветер золотой этюд.
Значит, отыскала все же в небе летних гроз
осень неземной приют.
Разлетелись стаей птиц испуганных
солнечные дни.
И вернутся к нам вслед за вьюгами
под крылом весны.
    Промокшим золотом листвы
    Укрыла осень краски лета.
    Весны неслышные шаги
    Еще так далеки...
На стене дождя рисую образ твой,
под зонтом таясь.
В волосы твои пестрой лентою
радуга вплелась.
Силуэт знакомый в серых небесах
очертИт гроза.
И в  смятеньи туч я узнаю вдруг
грустные глаза.
    Промокшим золотом листвы
    Укрыла осень краски лета
    Весны неслышные шаги
    Еще так далеки...
       ***
У осени печальные глаза©,
Особый в них ютится колорит.
На выкате застывшая слеза -
Чертой фамильною блестит конъюнктивит.
Мне золотая осень по душе;
Где "Вальс Бостон"
На ветряной пластинке
Прядет сугроб, пусть мнимый, но ужЕ...
Из бабьелетовской летящей паутинки.
В осенней гамме мыслей, красок, чувств,
Как в жизни всё, и временно, и зыбко.
ОНА и поэтесса-златоуст,
И плакса, и смущенная улыбка.
Сама себе прекрасный режиссер,
Актриса в ней живет и визажист,
С Митяевым ведя заочный спор,
Что ОСЕНЬ - таки маленькая жизнь.