За окнами серый то грянет, то ухнет...

***

За окнами серый то грянет, то ухнет.
В мгновенности молний – секрет Калиостро.
Поедем сегодня в наш маленький Бостон,
Где джазы толпятся на площади кухни.

Оркестр водостоков чарует вокалом.
Шипит поднебесье, как черная кошка.
Потянутся руки за белым горошком.
 – Куда мы грядеши?
 – Куда-нибудь камо.

Любимая, помнишь, прошедшую осень?
Мы в радостях были еще молодыми,
Терялись до мрака в оранжевом дыме,
Домой возвращаясь в попутных стрекозах.

Ты тихо светилась, мерцая словами,
Что мальчику надо большую коляску...
Зима подбиралась заснеженной Наска,
Скрываясь до мая в ленивом овале.

Мы жили каким-то нездешним вчерашним.
Ходили вдоль мира то в готах, то в галлах.
А помнишь: дышали цветы сеновала
Да так, чтобы слышать дыхание наше?

И тлели идеи людей папиросных –
Их всех раздражала нештатность свободных...
Поедем под вечер в наш маленький Бостон:
Сегодня премьера – Фокстротная осень.

И вымокнут джазом приёмники крыши.
И вспухнет, как тесто, заросшая пашня.
Окликнет безумец из рода домашних:
_______
 – На что Вам те листья?
 – Да так, на афиши.

***