О разном

Мы были прекрасны... в тот вечер, под яркой луной...
И петь, и играть, и смеяться мы были горазды.
Но кто-то порвал эту хрупкую нитку рукой,
Иль может какой-то не слишком приветственной фразой...

Мы были жестоки друг к другу, не правда ли? Мне
Всё чаще казалось, что это усталости прихоть.
И то, что рождалось в спокойствии и тишине,
Лишь только на миг затмевало бечпечную лихость.

Мы были единым, как камень, и люди страны,
Махали нам вслед, как утопии, в ночь уходящей,
И каждый из нас опасался той самой стены,
С которой давно улыбался в долину смотрящий.

И пел свои песни, мотив заурядный избрав,
И тихо за нами приглядывал, правда не долго...
И, в общем то, в этом отказе сто раз он был прав -
Мы сами следили за ним. Это смех - да и только!

Однажды мы ладили, словно гитара и лад,
И все наши мысли сходились в единой октаве,
И каждый из нас был дождю моросящему рад,
Но разве хоть кто-то сумел бы сыграть на гитаре?

Сумел бы пропеть тот негромкий, но складный мотив,
И словно мозайку, собрать воедино все ноты?
Иль может быть смог сочинить незаконченный стих,
С каким-нибудь смыслом, скользящим сквозь наши заботы...

Напрасно... Беда! Это гиблое дело, пойми.
Духи, разве что, нам под силу закупорить в банку.
А что ощущения? Разве же это мои?
Отнюдь, я не я, и душа у меня наизнанку.

____________________
3.10 - 9.10.2011