Не посвящается

Что до мыслей и чувств тем,
     кем мы за минуту до этого стали?
Что до дело до боли других,
До серебряных рек до ветра,
что рвется закатом в небо?
Слово за слово - и ударом стали по стали,
И многоголосое "вето" тому, что было
     и чего не было.

Что за дело нам до света звезд
     и дороги, ведущей к луне и солнцу,
К звенящей музыкой тишине,
Что до тех, кто когда-то сумеет
по этой дороге из мира уйти?
Расписной шкатулкой - закрыться,
И вовсе нет мира вовне,
и сгорает по капле пропитанный маслом
     фитиль.

Что кому-то, кто станет нами через минуту,
До того, чем он был в этом тысячелетии,
До того, как из бархатной ночи
      рождается утро,
До того, что душа вовеки веков
      не узнает смерти?
Вне дорог или городов,
      вне времени и пространства,
Оставляя далеко за собой зарево
      восходящих костров из чужих мостов,
      стабильности и постоянства,
      поднимается из руин мир и свет,
              и горит звезда.
Но что нам за дело до этого?
  Никакого.
      Ни нам,
          никогда.