Облетают осенние астры,
в первый снег превращается дождь...
И забытый платок мой цветастый
примеряет у зеркала дочь.
Примеряет, концы приминает,
в мою юность нырнув с головой.
И каймой луговой обвивает
её плечи платок шерстяной.
Примеряет, цветы обрывает,
по далёкому маю идёт...
Может, тайну мою раскрывает?
Может, тайну свою стережёт?
Лишь весна так умеет рядиться
в домотканное чудо зимы,
чтоб оттаяла вдруг на ресницах
старомодная спесь бахромы.
Чтоб травою запахло живою,
чтоб на север ушли облака,
чтоб наполнился мир красотою
моего расписного платка.
Облетают осенние астры...
© Copyright: Лидия Черенкова, 2011
Свидетельство о публикации №111100807851
Свидетельство о публикации №111100807851
Рецензии