Какое-то время прожить можно
и завернувшись в холодный дождь,
пока не поймёшь,
что весь Мир – дрожь.
И в этом,
слишком простом,
сложно:
известь
белым кипит в дожде,
небо чёрной смолою залито.
В этой графике,
в этом зале-то...
Что?!
И стены его – где?
Шаг по белому,
взгляд по чёрному,
мокрой шерстью по коже – ветер.
Сбудется,
может быть, всё
не скоро;
и не на этом, пожалуй,
свете.
Если градусов на сто восемьдесят
обернуться,
там было детство.
Дверь захлопнулась.
Не вглядеться
Мы к нему
уже не относимся:
кто увидит себя вчерашнего, -
не узнает, неузнаваемый,
в тёмной дали необитаемой
с пузырями
белее страшного.
________________________
Графика сна
© Copyright: Владимир Мальчевский, 2011
Свидетельство о публикации №111100709119
Свидетельство о публикации №111100709119
Рецензии