Сократова чаша

Предо мною с цикутой чаша –
Кубок смерти из жженой глины.
Что мне нынче вся мудрость ваша?
Что мне слава твоя, Афины?

По темнице брожу кругами.
Тяжелеют от яда ноги.
Брошен, видимо, был богами
Глины ком на моей дороге.

Светлый Гений мой, где ты, где ты?
Голос твой я давно не слышу!
Озари мою душу светом!
Нет тебя. Только Смерть все ближе…

Вновь встают пред глазами лица
Всех друзей. Как их много, право!
Я их мыслям помог родиться,
Я пытался исправить нравы…

Жаль, не всеми философ понят.
Суд толпы так жесток, поверьте,
Слово мудрости камнем тонет
В грозном реве: «Достоин смерти!

Он не верит в богов могучих,
Он не чтит государство наше!»
Злоба черни сгущалась в тучи,
Дождь отравы наполнил чашу.

Нет пророка средь зла людского!
Пусть философа здесь не слышат,
День придет, и живое слово
Ученик молодой запишет!

…Я испил свою чашу яду.
День угас, наступает вечер.
Смерть спешит к мудрецу Сократу.
Я спокойно старуху встречу.