Плоть моя, пятки, темечко.
Сквозь проходит злая тьма,
С вкусом горьким это времечко,
Слушай горе, голова.
Здесь, живущий в тайных комнатах,
Хищный, дикий безобраз.
В языках своих заломанных
Бъёт меня в который раз.
Мне бы спрятаться с надеждою,
Вдруг не тронет он меня,
Только комнатою смежною
Он соседствует года.
Прогонял его я вечером,
Утром тихим стуком в дверь
Он напомнил мне и весело
Звал, как нежный, добрый зверь.
Утром ранним просыпается
Безобразною толпой,
В дом бежит мой и врывается:
-Нет, кричу ему я, стой!
На моих костях ты весело
Танцевал в нелёгкий час,
Превращая тело в месиво
Стой же, алчный безобраз.
Нет мне доли, нет и радости
В отношениях таких,
Ты готовишь злые пакости,
Эгоизм в глазах твоих.
Безобраз
© Copyright: Маковеев, 2011
Свидетельство о публикации №111100706632
Свидетельство о публикации №111100706632
Рецензии