Стихотворения ХI

               
«Жизнь славна, но количеством прожитых лет», –
Шепчут те, кто скончался незримо при жизни.
Легион мертвецов оккупировал свет,
И бездушно копает могилу вселенской отчизне…


Посредственность страдает пустотой
Талант через край бесплодно иссякает.
Мир многолик и в мудрости покой,
Которого порой так не хватает.

У всех различий есть и сходство.
Оно сокрыто в недрах существа,
Где на коленях утверждают превосходство,
Гордыня царствует с достоинством раба.


Ты представляешь, будто ты мудрец,
Достигший абсолютной татхататы ,
Настанет неизбежно заблуждению конец.
Жить – значит умереть, цена расплаты.


 
Сколь суетны великие заботы
С вершины прожитой судьбы.
Напрасны жизнь, тревоги и работы,
Так рассуждают все свободные рабы.

     Тень обмана
Мы умираем с каждым днем.
А воскресаем слишком редко.
Себе безбожно вечно врем,
Глумясь над будущим едко.

   Забытая память
Солнце заходит, день умирает.
Все возродится, все это знают.
Только исчезнет навечно такое,
Что не оставит кого-то в покое.


История стоит на отведенном месте,
Меняя декорации и лица.
Заранее начертанные вести
В какой уж раз стремятся повториться.


Что есть радость? Отвечу: «Покой»,
Счастье часто сменяют печали.
Скрыта правда за вечной стеной.
Разгадать бы, что было в начале.
               

Кто есть поистине мудрец?
Ученый, обладатель высших знаний?
Мудрец лишь тот, кто, приоткрыв земной конец,
Освободился от страстей и пагубных желаний.
               

Где рождается безумство?
В закоулке тупиком. Там взрослеет,
Черной злобой, сладострастным вольнодумством.
Годы мести, кровь рекою, с покаянием дряхлеет…

Эй, безумец, ты ли это?
К Богу в ангелы стремишься?
На морали ставишь вето,
Под святого в такт рядишься.

И толпа, в тебя поверив,
Рай на ад скорей меняет.
Мудрость истин не измерив,
Мир частями погибает.