Реалист

Как я завидую поэтам,
Что могут о любви писать,
И умудряются при этом
Ещё и беспардонно врать.

Они любимым сочиняют
Свои прекрасные стихи,
И вместе с тем предполагают,
Что их любимые – лохИ.

Любимые, развесив уши
И широко глаза раскрыв,
Всё это могут как-то слушать,
На правду-матушку забив.

Конечно, все мы любим сказки,
Но не настолько же, друзья,
И доверяться без опаски
Тому, кто врёт уже нельзя.

Один поэт всерьёз грозится
Водою, той, что в речке, стать
Потом туманом обратиться,
Чтобы любимую обнять.

Другой серьёзно обещает
Достать с небес свою звезду,
Её любимой предлагает
В обмен на поцелуя мзду.

А третья, в образе снежинки,
Преодолев боязни страх,
Мечтает, как прообраз льдинки,
Растаять в милого руках.

Я вот всё думаю об этом,
Ведь это, право, ерунда,
Влюблённые, видать, с «приветом»,
Не быть такому никогда.

Ведь то Хоттабыч только может,
И то с сухою бородой,
Его любовь уж не тревожит,
Чтоб заниматься ерундой.

А всем любимым надо очень
Свою бдительность хранить
И так, как будто, между прочим
Вдруг у любимого спросить:

«А ну-ка, растворись туманом»
Или «Мне звёздочку достань».
И будет ясно всё с обманом,
Проявится обмана грань.

Я тоже звёздочку хотел бы
Любимой как-то приволочь,
И у неё успех имел бы,
Остался даже бы на ночь.

Как сделать это я не знаю,
Не так наверно я люблю,
И в облаках я не летаю,
И звёзд я с неба не ловлю.

И крыльев нет, и руки-крюки –
Такой любовный инвалид,
Лишь ощущаю сердца стуки,
А также, что душа болит.

И как же быть здесь инвалиду?
Любимой что пообещать?
Сказать ей только лишь для виду,
Что я могу звезду достать?

А вдруг она возьмёт и скажет:
«Достань, любимый, мне звезду!»,
А я совсем не знаю даже
Как без неё я к ней приду.

А что поделать мне с руками?
До звёзд они не достают,
До звёзд подпрыгивать ногами?
Наверно, то мартышкин труд.

Быть может, кто-то отбрехнётся,
Что нет на небе сегодня звёзд,
Что заслонило звёзды солнце,
Поэтому и не принёс.

А мне как быть? Я не умею
Брехать как шелудивый пёс,
Так нагло врать я не посмею,
До лжи язык мой не дорос.

Видать поэт я никудышный,
Поскольку не умею врать,
И слов я не вставляю лишних,
Чтобы стихи приукрашать.

Кто хочет, сам пусть приукрасит
На свой и цвет и даже вкус,
Хоть акварелью их покрасит,
Хоть их порежет как арбуз.

Я выгляжу как белая ворона,
Правдив душой и сердцем чист,
И не видать в поэзии мне трона,
Поскольку в жизни – реалист.

6.10.11г.