Исход

послушай, не пиши до срока завещаний.
я августа боюсь как смертного одра.
однажды будет ночь, а следом день прощаний
и под окном таксист бибикнет мне: «пора!»

на тонких проводах повиснет гомон птичий,
из капелек росы паук соткёт вуаль,
а ты найдёшь во мне различие обличий
и бросишь, как в бреду, своё больное: «жаль…»

и побежишь назад, выламывая грубо
не камни из оправ – заявленную суть,
но, тонко ощутив, что ложью пахнут губы,
ты всё поймёшь тотчас; простишь когда-нибудь.

и задохнёшься вдруг в бессмысленности бега
под взглядами слепых от зависти невежд.
ещё один исход из собственного эго
в оранжевую муть несбывшихся надежд.

из нас с тобой двоих не вырастет единость,
и потому души не тронут, ты права,
ни самый первый крик родившегося сына,
ни первые шаги, ни первые слова.

нас просто разнесёт по дальним параллелям
пустая суета желаний и забот,
а всё, что в нас жило, и всё, о чём жалели
проявится потом, как на рубашке пот.

11 августа 2011 г.