Прибой

Одиноко так, что уже не важно,
Что услышит стена, что навязанный друг.
Ну,  смотри теперь, как замыкает бесстрашно,
Твой душевный свет, безучастный круг.

Как слетаются, грифами, без ответа,
Письма, к чувству  вины, что всегда свежо.
С их извечной привычкой на: «как ты?», «где ты?»
Отвечать молчанием: «Хорошо».

С их извечной правдой, что мелким – легче,
Что в глубокое море никто не войдёт.
Что напитки теперь выбирают покрепче,
Ну а стержни, стало быть, наоборот…

Ты же знаешь: никто никому не нужен.
Быть счастливым сложнее, чем вечно страдать.
В этот век оголтелой, циничной стужи
Тебе весело было, в отместку, сгорать.

И теперь... когда свет и пожар потушен.
И теперь, когда время, назло, не спешит,
Я лежу, в шерстяной, одеяла, луже,
И предчувствую, как это мир дрожит...
В ожидании завтра, где будет легче,
Где останется только сплошной прибой.
Я боюсь одного: что тебя не встречу
До того, как придётся тонуть с тобой.