Хочется варенья вишневого, с косточками.
Совсем неожиданно, среди беготни.
Скоро идти на семейный погост, с дочкою,
Конфетки, скорлупки, пасхальные дни…
Вроде, никак не завязан с датыми датами,
Традиция, кажется – да и черт бы с ней.
Но тащит тропинка полями крестатыми
Именно по весне.
Как бы ни храбрился, глаза блестят украдкою,
И дыхание скачет за кадыком.
Детство не уходило.
Здесь оно. За оградкою.
Душит слов, навсегда опоздавших, ком.
Всё досадное возраст, конечно, стёр,
Но под сердцем подвёл, как ножом, черту:
На экваторе лет захлебнулся нежностью
И кричу её в пустоту,
Хоть режь её,
Хоть мажь её…
С обелисков, полжизни спустя,
По-прежнему,
Все домашние
Смотрят ласково как на дитя.
Как я смотрю на ту, что в кофточке
Ковыряет в носу, среди могил…
Хочется варенья вишневого, с косточками.
Хоть никогда его не любил.
Красная Горка
© Copyright: Прозектор, 2011
Свидетельство о публикации №111100606178
Свидетельство о публикации №111100606178
Рецензии