Идешь по тракту ты - потрёпана, побита, в тебя плюют, кидаются словами. Но смотришь все равно на мир открыто. Хоть при смерти, почти убита ты говоришь со всеми голосами различными, но каждому понятными: другие не услышат слов, что предназначены другому - их слышат сердце и душа. Тогда, коль разум их приемлет и создаются в мире чудеса.
Полёта мыслей вдохновение, расслабленность души и сердца вздох - участвуют все вместе в сотворении того, что ты им на алтарь кладешь.
Тебя безлико кличут Музой те миллионы жизней на земле, которые стихи ваяют, пишут прозу, поют, кистями мажут на холсте. Но единицы лишь тебя достойны - лишь те, творения чьи царят в веках. А я? Я даже не достойна пыль обмывать, что на твоих ногах... Мои творения нелепы и безлики. Составить сборник?! Право, не смеши... Но знаю я, что то что я пишу - то одинокие, немые отголоски алтаря моей души.
Посвящение Музе
© Copyright: Мари Корбе, 2011
Свидетельство о публикации №111100606052
Свидетельство о публикации №111100606052
Рецензии