Заболело горло...
За окошком дождь.
Дел скопилась прорва
И цена им – грош.
Посижу я дома,
Мысли соберу.
Может быть, поэму
Напишу к утру.
Напишу про Небо,
И что жизнь грешна…
Никому поэма
Будет не нужна.
29.09.11
Свидетельство о публикации №111100605502