Мне всегда достаётся мало,
На путях; по долам и в веси.
Не уйду. И меня повесят,
А другого и нет финала.
Ты, веревка, груба. Прости, я
Свод грехов понимаю весь там.
Там и не бЫло даже места!
Где ж пропала моя Россия?
Простота ест корысть и время,
И в лицо не известно бестий,
Избегают, как трусы, мести,
Кто съедает родное племя.
Убивая нас всевозможно,
Всё сплетают сложней, но хуже,
Понимаю, своим не нужен.
Сигарету, хотя бы можно?
Да, какое вам, к чёрту, дело,
От чего я умру в итоге,
Я и так протяну тут ноги,
Из-за лучшего беспредела.
Если б сделан я был из шёлка,
Вечно жертвуя, как могу я,
Не увидел бы я нагую,
Эту правду - дерьма кошёлку..
Правда - дерьма кошёлка..
© Copyright: Аль Фернис, 2011
Свидетельство о публикации №111100601017
Свидетельство о публикации №111100601017
Рецензии
Да уж... Правда она всегда такая. Да ещё и не бывает её - правды-то, истины в последней инстаниции...((((
Лилия Слатвицкая 06.10.2011 17:57 • Заявить о нарушении
Лилия Слатвицкая 06.10.2011 17:57 • Заявить о нарушении