Я писала бы тебе стихи, готовила блюда,
Обнимала бы тебя при встрече, не опускала глаз, целовала в губы,
Не рвалась бы во тьму, сидела бы дома, дулом
Не казались бы мне ничьи зрачки.
И пусть бы сдохли тогда к чертям верблюды…
Им бы просто не было места у спокойной зеленой реки.
Но, милый, ты же знаешь, ничего такого не будет.
Будут идти и идти по сожженной земле верблюды,
Будут ложиться в землю за плугом люди.
Ты начнешь ненавидеть меня, наши трудные будни,
Как на верную смерть отправленные полки.
Ты, уходя, будешь наспех целовать меня в губы.
В темноте будут недобро светиться мои зрачки.
Будни
© Copyright: Ирра Богушевская, 2011
Свидетельство о публикации №111100509621
Свидетельство о публикации №111100509621
Рецензии