Ответ предвзятому критику

 

Пишу, сознаюсь, иногда я криво,
И с орфографией бываю не в ладу –
То букву пропущу, то запятую вырву,
То слог для ритма не найду.

Играют чувства свою злую шутку –
Торопит слово сердца стук,
Не задержать на час, ни на минутку,
Когда они галопом прут.

Как благодарен я тем людям,
(Марго, Светлана, Лена – всех не перечесть),
Подскажут с толком, не осудят.
Тем более не станут в душу лезть.

Я думаю… нет! Верю я железно:
Стихи мои ругайте, где не прав,
Но не судите личность так небрежно,
Душа ведь не игрушка для забав.

Коль на чужое вы бельё хотите
Со страстью странной посмотреть,
Пожалуйста – в гламур идите,
Там это всё в избытке есть.

Что думал Мандельштам верхом на унитазе,
Что пил Есенин, Маяковский как хамил –
Какая разница? Я по строке, по фразе,
Читая их, то ненавидел, то любил.

Лишь капли слов на белом черной кровью
Несут свой неизбежный приговор –
Прочитан вдумчиво, с любовью,
Иль перевернут, как ненужный сор.

А что касается потомков,
Эстетов, критиков, то хоть убей –
Я, в творчестве своём негромком,
Хочу достичь не их ушей.

Они, уж если будет время,
Пускай лопатят мой «навоз» -
Я кинул в почву своё семя,
А что они найдут, не мой вопрос.