Гордому поэту

Проснись, поэт, - невольник мыслей,
Ваятель виршей, од, стихов...
Опять они рассудок грызли,
Ища следы твоих грехов?
Терзают сон, на чувства давят
И тянут в призрачную даль…
Грустят, ликуют, даже славят,
Напоминая про алтарь!

О чём, поэт, ты скажешь людям,
Расправив лист, макнув перо? -
Не любит Муза словоблудий,
Злословий тоже. Как хитро
Не строил ты бы предложений,
Вплетя в них дактиль, анапест,
Расставив знаки ударений,
Она на них поставит крест
Коль нет в строке и сожалений
О чём-то близком и родном,
Души прекрасных устремлений
Стихи не трогают огнём!

Конструктор новых построений,
Монтажник длинностопных ямб,
Новатор авторских решений,
Ты мастер форм, однако, в храм
От Музы истинных творений
Тебе закрыт проход, мой друг!
Очнись, других послушай мнений,
Порви порочный этот круг!

Коль взял перо, держи умело,
Душа в строке пусть говорит!
Пиши за Человека смело
Забудь про гордое: «Пиит!»