28 апреля

Комары, витающие в дымке озера.
Смутное утро.
Беседуем.
-Да нормально, терпимо. Иногда пробивает, но самое устрое уже притупилось.
-Живеешь?
-Да, вполне, только как презерватив на душу натянули. Вроде того.
-Ахахха! Как это?
-Тебе смешно.
-Ну что? Забавно сказал.
-Я ничего не чувствую. Пустой такой. Ну почти.
-Бывает...
-Я могу спокойно говорить об этом, как видишь. Могу сравнить это с ситуацией, когда человек получил пулю в брюхо, его кишки блестят у него на ладонях, а кровь стекает по ногам. Он смотрит на это дело и выдает своему другу, который не понимает, что происходит: "Все в порядке. Подумаешь, я уже почти ничего не чувствую. Острая боль прошла, может, излечусь. Не волнуйся".
-Неудачный пример.
-Эта штука внутри...
-Пуля?
-Нет.
-А что?
-Уже не важно. Все заживает, наверное.
Рассвета все нет, плотный туман вокруг, плотный туман сковал резкость контуров, сковал чувства, сковал, как вата захватила бы звук, набив ее в пространство. Я слышу тонкий писк комара и резкий хлопок твоей ладони по влажной коже.
-Спасибо что ли.
Молчишь.
Знать хочется, перевариваешь ли пищу для размышлений.
Или как всегда.
-Идем.
Как всегда, наверное.
Туман повсюду.