Портрет пастелью

  Портрет, нарисованный мягкой пастелью, в крошеве линий жил.
Мой белый ватман смесь «Я» проявлений - истину-ложь хранил... 

  Как рисовалось? Замуровалось наглухо каменной кладкой сердце твоё -
сплав условностей прочных, внешних никчемных порядков.

  Линии длинные резко чертила. Чёрный графит вёл набросок.
Облик портрета - узор монохромный. Лёд. Он такой же в торосах.
Глыбы, которые не возрождают, а наползают, сжимаясь.
Блоки обломков, мерцают, ломаясь.
  Виден ли в них настоящий - свет?

  Лунной улыбкой глаза. Недоступен.  Полосы. Тёмный след.
Это остаток, всего лишь остаток мира, которого нет…
Лишь колея, та, что глубже ухабов, чёткая – не оторваться.
Жизнь в направленье наезженных правил – нечему тут удивляться! 

   Где же ты, ясный мой свет, затерялся? Контуры тёплой пастелью
растушевала, пыль добавляла, блик выделяла тенью. Крошево радужной
пыли в восходе – влажный, живой туман, я напускала. Блестели
кристаллы - лёд превращался в пар.
 
  Смешанность мыслей, но  взгляд оживился. Матовым воском туман….
Линии длинные стали пунктиром. Призрачный мальчуган - смотрел,
нарисованный мягкой пастелью. Белое. Он дышал. 

  Ему многоликий туман сновидений – истину-ложь внушал.