Дождь ребром бьется в две груди...

Ты сегодня устала, и платье небрежно на пол. Словно кошка тиха, на носочках - на мягких лапах - ты идешь осторожно на этот дурманящий запах проливного дождя за окном. Шторы плавно летят нараспашку и лижут стены. Ритм воды по карнизу сердцу в такт, и в венах кровь вскипает, и алой пеной оседает на дне твоих ног родильным пятном.. Эта музыка льет, и в тебе просыпаются птицы, черным вороном в небо смотрят твои ресницы..
А ты бьешься в руках неприметной слепой синицей, ты в надежных сильных руках..

Он сегодня не спал, оттого он злее вдвойне. Он не любит дожди. На его горячей спине, как на чистом сухом полотне, татуажем струится ртуть. Он почти понимает о чем ты всегда молчишь, ты его тишина, его вечный мальчиш-кибальчиш. И когда ты с ним рядом спишь - ему трудно взять и уснуть.. Только днем он гранит, - и грубей, и строже. Даже холодом веет от его слишком теплой кожи...

Ты же, быстро надев галоши, выбегаешь в ночную тьму.
Дождь целует твое лицо и трется в колени, ты становишься целью, азартом, его мишенью. В каждой капле его твое личное умалишенье и попытки покинуть тюрьму.
Где предел твоим мыслям? Твоим постоянным побегам? Дома ждет тебя тот, кто и солнцем тебе, и снегом. Он тобой дорожит, как евреи когда-то ковчегом, лишь влюби, как в себя, в дожди...
Ты сегодня устала, уткнулась в родные плечи:
- Дождь, как ты. Понимаешь? Он так же бережно лечит...

И когда вновь приходит вечер
дождь ребром бьется в две груди...