Пока горит огонь

Словно какой-то неслышной звериной поступью, подкрался тихий летний вечер. Солнце уронило свои золотые косы далеко-далеко на западе, прощальным томным взором окидывая леса, озаренные багровым светом, даруя белому песку долгожданную прохладу.
Звенящая тишина не прерывалась ничем, лишь  шепот волн лесного озера тихо проговаривал обрывки услышанных за день разговоров, смывая с прибрежной кромки у самого лезвия воды следы тех, кто писал свои строки в лесную летопись, вязью тянущуюся через окоем уходящего лета.
Мало ли путников привечают подобные дни, заставляя коротать короткие ночи у маленьких незаметных костерков на берегах рек и озер, когда мошкара летит на огонь серыми тучами, оставаясь все же за чертой спасительного тепла. Как бы то ни было, но я оказался среди них, оставляя след на траве мокрыми каплями жемчужной росы.
Это ли не покой, когда трепетное сердце, изнывающее от размеренности серых будней, оказывается вдруг среди буйства красок закатного солнца в чудесной сказочной тишине лесов.
Я подбросил дров… Вдохновение волнами потекло по струнам натянутой паутины…
Дремлющий вечер разразился хохотом проснувшихся сумеречных птиц. Шелест крыльев унесся на другой берег озера, окутывая все кругом новым покрывалом серой дымки… На небе замерцали лукавым светом первые звезды… Ветер укрыл небосвод легкими серыми облаками…
Я подбросил дров… Строки легли на тетиву мыслей, плетя вязью слова, уносящиеся к самому сердцу огня, питая его неспешной горячей песней…
Пламя неспокойной души изливается на тлеющие угли, питая их новой силой, силой того тепла, которое умеет хранить только человеческое сердце… Пусть горит огонь, отгоняя мороки до самого рассвета, торжественно шагающего по тропам уходящего лета…

                Осень 2011 г.